En Bresse, il n'y a plus rien à part de la grisaille en grêle et la neurasthénie comme une vieille amante intransigeante. Ce trio roi oublie alors, ne se rebiffe plus que dans sa moelle, et s'absinthe jusqu'à ne plus voir que cette vénusté à grappiller. Il la dompte, s'en gave et la joue, âpre et ferreuse. Durant des minutes entières, lourdes et fébriles, et puis le long d'une échine de tourment blues vicié, ce groupe à demi-conscient et apathique est un va-et-vient râpeux, qui crache ses saccades engourdies dans la beauté de leurs ballades caustiques.